"Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer esto sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo. "
La habitación cerrada, de Trilogía de Nueva York
Paul Auster
Paul Auster
Allí estaba, de pie, ante aquella situación que ya había imaginado, ante la cual ya sabía como iba a responder cada uno de sus músculos, con las palabras adecuadas escapando silenciosas por la comisura de sus labios.
Y sin embargo no sentía nada de lo que supuestamente iba a sentir, y por lo tanto esas palabras carecían de sentido, y podría haber utilizado esa expresión que se oye tantas veces, esa de “era como si otra persona se hubiese apoderado de mi cuerpo”, pero no era eso lo que había ocurrido.
Era ella, pero aún no lo sabía.
Decidió anotarlo bien en su memoria, así se ahorraría el susto cuando volviese a sorprenderse a así misma.
Y sin embargo no sentía nada de lo que supuestamente iba a sentir, y por lo tanto esas palabras carecían de sentido, y podría haber utilizado esa expresión que se oye tantas veces, esa de “era como si otra persona se hubiese apoderado de mi cuerpo”, pero no era eso lo que había ocurrido.
Era ella, pero aún no lo sabía.
Decidió anotarlo bien en su memoria, así se ahorraría el susto cuando volviese a sorprenderse a así misma.
Ilustración: Ian Kim
